唐三站起来的时候，腿还在抖。不是怕，是刚长出来的肉还没长牢，骨头缝里酸酸胀胀的，像被人灌了一管子凉水。他把三叉戟杵在地上，撑了一下，稳住了。戟刃上的光照在他脸上，也照在比比东脸上。比比东的手还抬着，指尖对着他，手指上没血了，干干净净的，像刚洗过。
“能活一次，”她说，“能活第二次吗？”
唐三没说话。他把三叉戟从地上拔起来，举到身前。戟刃横着，挡在胸口——刚长好的那块肉在戟刃后面，粉色的，嫩嫩的，风吹过来凉飕飕的。他吸了一口气，把那股凉气压下去。
比比东的手指动了一下。不是攻击，是那种——像一个人站在门口，手指搭在门框上，想推门，又没推。她的眼睛看着唐三，但焦点不在他身上。在他后面。
唐三后面是小舞。小舞跪在地上，膝盖上沾了泥，裙子上有血，不是她的。她的手还保持着抱的姿势，但怀里空了，手指蜷着，像还在抱着什么东西。她看着唐三的背影，看了很久，然后低下头，看着自己的手。手上也有血，干了的，黑红色的，嵌在指甲缝里，洗不掉了。
比比东的手指放下来了。不是收回去，是垂下来，垂在身侧，像两根断了线的木偶的胳膊。她看着小舞，看了很久。
“你恨我。”她说。不是问，是陈述。
小舞抬起头，看着她。她的眼睛是红的，不是哭的，是那种——像一个人在火堆旁边坐了很久，脸上被烤得发烫，眼睛也被烤红了，但没哭。
“恨。”
比比东点了点头。她把手指收起来，握成拳，又松开。拳心里什么都没有，空空的。
“你母亲死的时候，也看着我。跟你一样。”她把手翻过来，掌心朝上。掌心里有一道疤，很老了，白白的，像一条干了的河床。“她说，放过我女儿。”
小舞的手指动了一下。蜷着的手指伸开，又蜷起来。指甲缝里的血干了，硬硬的，硌着掌心。
唐三把三叉戟往前推了一寸。戟刃上的光照在比比东脸上，她的脸很白，白得像从来没有晒过太阳。眼睛下面有两道纹，很深的，像刀刻的。她看着小舞，嘴角动了一下，不知道是笑还是什么。
“你比她像。眼睛像。头发也像。”
小舞从地上站起来。膝盖跪麻了，站的时候晃了一下，手撑在地上，撑住了。她把手上的泥在裙子上蹭了蹭，走到唐三旁边，站在他身边。两个人并排站着，唐三比她高一个头，三叉戟比他高一个头。戟刃上的光照着他们两个人，影子投在地上，一长一短，叠在一起。
比比东看着那两道影子，看了一会儿。然后把目光收回来，看着唐三。
“你知道她为什么恨我吗？”
“知道。”
“你知道我为什么杀她母亲吗？”
唐三没说话。他的手握在三叉戟上，手指紧了紧，又松了。比比东没等他回答。她把手举起来，举到眼前，看着掌心里那道疤。
“我需要一个十万年魂环。她是十万年魂兽。就这么简单。”她把拳握上，又松开。“我杀了她，拿了魂环，拿了魂骨。她求我放过她女儿。我答应了。”她把拳头放下，垂在身侧。“我没有食言。”
小舞站在唐三旁边，看着她。她的脸是白的，嘴唇是白的，但眼睛是红的，红得像着了火。
“你没有食言。你只是杀了她。”
比比东看着她，看着那双眼睛。那双眼睛跟另一双眼睛叠在一起，一样的红，一样的亮，一样的恨。她看了很久，然后把目光移开，看着天。天是灰的，云压得很低，像一块脏了的棉被。
“动手吧。”
唐三把三叉戟举起来。戟刃上的光照在她脸上，她的脸很白，白得像一张纸。他看着她，她也看着他。风停了，地上的灰不转了，旗子不飘了，声音也没了。整个战场像被人按了暂停键，所有人都站着，没人动，没人出声。
三叉戟落下去的时候，有人挡了一下。不是比比东，是千仞雪。她不知道从哪里冲过来的，金色的头发散着，脸上有血，衣服破了好几处。她挡在比比东前面，用胳膊去挡三叉戟。戟刃划过她的手臂，血溅出来，落在比比东脸上。比比东的脸动了一下，不是疼，是那种——像一个人被烫了一下，缩了，又没缩回去。
“让开。”比比东的声音是哑的。
千仞雪没让。她站在比比东前面，手臂上的血往下淌，滴在地上，一滴，两滴，三滴。她的头发散着，几缕贴在脸上，被血粘住了，红红的，像一条一条的蛇。
“妈。”她叫了一声。不是“比比东”，不是“教皇”，是“妈”。这个字从她嘴里出来的时候，她的嗓子破了，声音劈了，像一块布被人撕开了。
比比东看着她的背影。千仞雪比她高半个头，肩膀比她宽，但站在那里，背是抖的，像一棵被风吹歪了的树。比比东伸出手，手指碰到千仞雪的肩膀。千仞雪的肩膀是凉的，衣服湿了，不知道是汗还是血。她把手指收回来，放在自己胸口。胸口那里有一颗心脏，跳得很慢，一下，一下，一下。
“让开。”
千仞雪没动。她把受伤的那条胳膊放下来，用另一条胳膊挡在前面。胳膊在抖，但她没放下来。
唐三的三叉戟举着，没落。他看着千仞雪，千仞雪也看着他。她的眼睛是金色的，跟他戟刃上的光一样的颜色。亮得刺眼。
“你让开。”唐三说。
“不让。”
三叉戟停在半空。戟刃上的光照在千仞雪脸上，她的脸很白，白得像纸。嘴唇上有血，不是她的，是别人的。她舔了一下，把血咽了。
“你杀她，先杀我。”
比比东的手从她肩膀上收回来。她把千仞雪拨开，不是推，是拨，像拨开一扇挡在面前的帘子。千仞雪被拨到一边，踉跄了一下，站稳了。比比东站在唐三面前，三叉戟的戟刃离她的胸口只有一拳的距离。
“动手。”
唐三看着她。她的眼睛是紫色的，很深，像两口没有底的井。井里面有什么，他看不见。他握着三叉戟的手在抖。不是怕，是那种——像一个人站在悬崖边上，风很大，吹得他站不稳，但他知道自己不会掉下去。
“你不怕？”
比比东笑了一下。那个笑很短，嘴角翘了一点，眼睛弯了弯。不是嘲笑，不是苦笑，是那种——像一个人走了一辈子的路，终于看到终点了，松了一口气。
“怕。怕了二十年了。不怕了。”
三叉戟往前送了一寸。戟刃碰到她的衣服，衣服破了，里面的皮肤露出来，白白的，细细的，像婴儿的皮肤。她的胸口在起伏，呼吸很稳，一下，一下，一下。
“唐三。”她叫他的名字。声音不高不低，像在叫一个认识很久的人。“你知道她为什么叫小舞吗？”
唐三的手停了一下。他看着比比东，比比东没看他。她在看小舞。小舞站在唐三旁边，手里攥着一把头发，是自己的，攥得太紧了，头发从指缝里跑出来，几根，飘在风里。
“她母亲给她起的。说希望她一辈子跳舞，不用杀人。”
小舞的眼泪掉下来了。不是哭，是那种——像一个人在水里憋了很久的气，终于浮上来，吸了一口，眼泪跟着出来了。她没擦，让眼泪淌着，淌过脸，淌过下巴，滴在地上。
“动手吧。”比比东说。
三叉戟落下去的时候，千仞雪又扑过来了。这次她没挡在前面，是从侧面撞过来的，撞在三叉戟的杆上。戟偏了，从比比东的肩膀旁边擦过去，划破衣服，划破皮肤，血渗出来，红红的，慢慢洇开，像一朵花在开。
千仞雪抱着比比东，抱得很紧，像小时候抱她的布娃娃。比比东比她矮半个头，被抱在怀里，像一个孩子。她没挣扎，也没推开，就那么被抱着。
“妈。走。”千仞雪的声音在抖，嗓子破了，声音劈了，但她在说。“我们走。不打了。”
比比东把脸埋在千仞雪的肩膀上。她的脸是凉的，千仞雪的肩膀是热的。她闭了一下眼睛，又睁开了。睁开眼睛的时候，看见了小舞。小舞站在唐三旁边，脸上有泪，没擦，眼睛红红的，看着她。
“你女儿跟你一样。”小舞说。声音很轻，像在说一件很久以前的事。“她护着你。我母亲也护着我。”
比比东看着她，看了很久。然后把目光收回来，把脸从千仞雪肩膀上抬起来。她站直了，把千仞雪推开，不是推，是拨，像拨开一扇帘子。千仞雪被她拨到一边，踉跄了一下，没站稳，跪在地上。她跪在那里，抬起头，看着比比东。
“妈。”
比比东没看她。她看着唐三。
“动手。”
三叉戟落下去的时候，没有声音。戟刃穿过比比东的胸口，从前面进去，从后面出来。血没有溅出来，是慢慢渗出来的，顺着戟刃往下淌，淌到唐三手上，热的。他看着自己的手，手上全是血，红的，热的。他握着三叉戟的手在抖。
比比东低下头，看着胸口的戟刃。戟刃是金黄色的，血是红的，红黄交在一起，亮了一下。她把手抬起来，手指碰到戟刃，碰了一下，缩回去。然后抬起头，看着小舞。
“你母亲让我带一句话。”
小舞看着她，眼泪还在淌，但她没擦。
“她说，对不起。”
比比东的眼睛闭上了。她的手垂下来，垂在身侧，像两根断了线的木偶的胳膊。千仞雪跪在地上，看着她倒下去，看着她躺在地上，看着血从她胸口流出来，流了一地，红的，黑的，在泥里慢慢洇开。
“妈。”她叫了一声。没人应。又叫了一声。还是没人应。
她爬过去，把比比东抱起来。比比东的身体是软的，头往后仰着，头发散在地上，沾了泥。她把她的头扶正，把泥拨掉，把头发拢好。比比东的脸是白的，白得像纸，但嘴角是翘着的，不知道是笑还是什么。
千仞雪抱着她，抱了很久。唐三站在旁边，三叉戟垂着，戟刃上的血往下淌，滴在地上，一滴，两滴，三滴。他看着千仞雪，千仞雪没看他。她抱着比比东，脸埋在比比东头发里，肩膀在抖，没出声。
小舞站在唐三旁边，看着千仞雪抱着比比东，看着血在泥里洇开。她把手放在唐三胳膊上，唐三的胳膊在抖，硬硬的，像铁。她把手指收紧了一点。
“唐三。”
“嗯。”
“她走了。”
唐三把三叉戟放下，戟杆杵在地上，杵出一个坑。他把手从戟上拿开，手上全是血，红的，粘的。他在衣服上蹭了蹭，没蹭干净。小舞把手伸过来，握住他的手。她的手是凉的，但握得很紧。
“走吧。”她说。
唐三看了一眼千仞雪。她还跪在那里，抱着比比东，脸埋在头发里，肩膀一抽一抽的。他看了一会儿，把目光收回来，拿起三叉戟，转过身。走了两步，停下来，回头看了一眼。千仞雪没动，比比东也没动。风从战场上吹过来，凉凉的，带着血腥味。旗子被风吹起来，猎猎响。他转回头，往前走。小舞走在他旁边，手还握着他的手，没松开。