林北没理那些人，目光在宴会厅里扫了一圈，最后落在角落里的陈冰身上。黑色的晚礼服，长发披肩，锁骨精致，腰身纤细。
他笑了，溜溜达达走过去。
“师娘，你今天真好看。”
陈冰的脸微微发红。
“你穿这身来干什么？”
“你不是说别穿迷彩就行吗？我今天没穿迷彩啊。”
陈冰低头看了看他那身洗得发白的旧衣服——这不是迷彩，但比迷彩还不如。
“你……”
“没事，师娘。我来给你撑场子的。”
陈冰瞪了他一眼，但嘴角弯了。
拍卖会开始了。
前面拍的都是些字画、古董，价格从几十万到几百万不等。严家拍了一幅齐白石的画，花了一千二百万，全场鼓掌。严凯站起来，朝四周拱了拱手，目光扫过陈冰，带着挑衅。
“接下来，请各位来宾自愿捐赠拍卖品。”主持人拿着话筒，“捐赠者可以上台介绍自己的拍品。”
这是慈善拍卖会的惯例，每个人都可以拿出一件东西拍卖，所得款项捐给慈善机构。
第一个上台的是严凯。他捐了一块百达翡丽的手表，起拍价五十万，最后被人以八十万拍走。
第二个是一个房地产老板，捐了一瓶82年的拉菲，拍了三十万。
一个接一个，全是名表、名酒、名画。
轮到陈冰了。
她站起来，手里拿着一个盒子，里面是一条珍珠项链，她母亲留给她的。她本来不想捐，但今天被几个贵妇人挤兑得下不来台。
“陈总，您捐什么呀？”那个贵妇人笑着问，“不会是什么地摊货吧？”
陈冰咬了咬牙，正要上台。
林北拉住了她。
“师娘，我来。”
陈冰愣了一下：“你？”
林北从兜里掏出一张纸，折成方块，皱皱巴巴的，上面还有烟灰的痕迹。他走上台，把那团纸展开，放在拍卖台上。
全场哗然。
那是一幅画。不是画在宣纸上的，是画在卫生纸上的。画的是一个老头，坐在路边卖土豆，旁边蹲着一个年轻人，两个人在抽烟。
线条粗糙，色彩单调，看着就跟小学生涂鸦似的。
“这、这是什么东西？”主持人懵了。
林北拿起话筒，笑了。
“这幅画，是我在雷岗岭监狱的时候，一个狱友画的。他叫老宋，是澳门赌王。这画的是他在监狱里的生活。”
全场哄堂大笑。
“监狱里画的？还画在卫生纸上？”
“这就是陈氏捐的拍卖品？”
“笑死人了，这也好意思拿出手？”
严凯笑得最大声。
“林北，你是不是以为这是慈善拍卖会，什么破烂都能拿来捐？你要是没钱，我给你十万，你把这破画拿回去擦屁股用。”
全场又笑。
林北没生气，把话筒放回桌上，转身要走。
就在这时，一个声音从后排传来。
“等一下。”
所有人看过去。
一个老人从后排站起来，穿着一件灰色的中山装，头发全白了，拄着拐杖，颤颤巍巍地走过来。
赵德海。
省城商会的老会长。
全场安静了。
赵德海走到台上，拿起那幅画，仔细看了看，手开始发抖。
“这、这是——”
他抬起头，看着林北，眼眶里有什么东西在闪。
“小伙子，你知道这幅画是谁画的吗？”
“知道。老宋。澳门赌王。”
“老宋……”赵德海的声音在发抖，“他还有一个名字，叫宋千秋。”
全场哗然。
“宋千秋？那个被故宫博物院称为‘当代画圣’的宋千秋？”
“他不是二十年前失踪了吗？”
“这幅画是宋千秋画的？！”
赵德海拿起话筒，声音不大，但每个字都像钉子一样扎进人心里。
“宋千秋，中国当代最伟大的画家，他的画作《江山图》在十年前拍卖了三个亿。二十年前，他因为一场冤案入狱，从此人间蒸发。”赵德海的声音在抖，“这幅画，虽然画在卫生纸上，但从笔触、线条、色彩来看，绝对是宋千秋的真迹。”
全场鸦雀无声。
那些刚才笑的人，嘴巴张着合不拢。
严凯的脸从嘲笑变成了煞白。
“这幅画，我出五百万。”赵德海开口了。
“六百万！”一个收藏家举手。
“八百万！”
“一千万！”
“一千五百万！”
价格一路飙升。
陈冰站在角落里，嘴巴张着，一个字都说不出来。
秦悦看着她，小声说：“师父，林北他……他捐了一幅值上千万的画？”
陈冰没说话，眼眶红了。
价格最终定格在两千八百万。
赵德海举牌，两千八百万，成交。
全场掌声雷动。
赵德海走上台，把那幅画小心翼翼地收起来，走到林北面前。
“小伙子，这幅画，我会捐给省城博物馆，让所有人都能看到宋千秋的作品。”
林北笑了：“大爷，您说了算。”
他转过身，走到陈冰面前，拉起她的手。
全场安静了。
林北拿起话筒，声音不大，但整个宴会厅都能听见。
“师娘，这破画不值钱。走，咱回家吃肉去。”
陈冰愣住了。
全场愣住了。
两千八百万的画，他说是破画？
林北拉着陈冰的手，转身往外走。陈冰穿着晚礼服，高跟鞋，被他拽得踉跄了一下，倒在他怀里。他的手搂着她的腰，掌心滚烫，隔着薄薄的礼服布料，她能感觉到他手指的温度。
“林北，你——”
“师娘，我馋了。”
“馋什么？”
“馋你做的红烧肉。”
陈冰的脸红得像熟透的苹果。
全场几百号人，看着陈氏集团的冷艳女总裁，被一个穿着旧迷彩的保安搂着腰，红着脸，咬着嘴唇，眼睛里全是藏不住的笑意。
严凯坐在椅子上，脸色铁青，手指攥得嘎吱响。
赵德海站在台上，看着林北的背影，笑了。
拍卖会散了。
林北骑着破三轮，叮叮当当，陈冰坐在三轮车后面，晚礼服拖在车厢里，高跟鞋脱了，光着脚。她从来没坐过三轮车，颠得屁股疼，但她没吭声。
“师娘，回家我给你炖排骨。”
“你不是说馋红烧肉吗？”
“都做。排骨、红烧肉、鱼汤，全做了。”
陈冰笑了。
夜风吹过来，她的头发飘起来，打在林北脸上。
“林北。”
“嗯？”
“那幅画……真的是宋千秋画的？”
“对。老宋画的。他说他这辈子最值钱的不是那些画，是在监狱里交的那些朋友。”
陈冰沉默了。
“林北。”
“嗯？”
“你到底还有多少事瞒着我？”
林北回头看了她一眼，笑了。
“多着呢。师娘你一辈子都听不完。”
陈冰瞪了他一眼，但嘴角弯了。
破三轮拐进了小区。保安看见陈冰坐在三轮车后面，嘴巴张得能塞进去一个鸡蛋。
门开了，林北拎着排骨走进厨房。
陈冰换了家居服，靠在厨房门口，看着他忙碌的背影。
“林北。”
“嗯？”
“今天谢谢你。”
“谢啥？我是你徒弟，应该的。”
陈冰走过去，从背后轻轻抱了他一下。
林北的手停了一下。
一秒。
两秒。
三秒钟后，陈冰松开手，转身走了。
林北站在厨房里，手里还拿着菜刀，耳朵红得像火烧。