审讯室的灯，亮了一整夜。
刺青男坐在铁椅子上，手腕卡着铐子，脑袋一点一点的，居然睡着了。
小陈把一杯热水墩在他面前，墩得桌子一响。
“醒醒。天亮了。”
“王队。”刺青男眼皮都没抬，“你问了一宿，我答了一宿。我知道的就那么多，不知道的，你把皮给我扒了，我也编不出来。”
“那说点你知道的。”沈峰拉把椅子，在他对面坐下，“罗四海为什么只要最后一页？四十六页他都不要，就要那一页。一页纸，比三个铁盒还金贵？”
刺青男不吭声了。
过了好半天，他抬起头，笑得有点怪。
“沈局长，你见过罗老板左眼那条疤吗？”
“没见过。”
“从眉骨扯到颧骨，左眼珠子是灰的。”刺青男说，“那年我十岁，在临川码头偷鱼，叫他逮住了。他没打我，还给了我半袋米。我问他，叔，你这眼睛咋整的。”
“他怎么说？”
“他说，小崽子，记住喽。这世上有一种人，你跟他讲理，他跟你讲拳。你跟他讲拳，他跟你讲权。”刺青男舔了舔干裂的嘴唇，“想让他跟你讲理，除非他进了笼子。”
审讯室里静了几秒。
“那条疤，就是冲着最后一页上的人去的。”刺青男往椅背上一靠，“再多的，我真不知道了。罗老板交代过，话带到，我这条命，就算没白扔。”
沈峰盯着他看了半天，站起身。
“给他弄点吃的。”
小陈跟出来，压着嗓子问：“接下来怎么办？”
“怎么办？”沈峰把门带上，“他说还剩两个人。那就是还有人，要杀这两个人。传下去，医院加岗，明哨暗哨都上。”
上午九点，市局物证室。
三个铁盒并排摆在不锈钢台面上，军绿漆皮，四角包铜。
苏瑾戴着手套，把名单册子取出来。
牛皮封面，边角磨圆了，线装。翻开，一页一页，全是钢笔小楷：某年某月，某人，某事，多少钱，压的什么案子。每一笔后头，缀着签字和录音编号。
“这就是人账。”韩若冰站在旁边，声音压得很低，“二十六年，一年一年，记到现在。”
沈峰一页一页往后翻。
翻到第四十六页，没了。
“最后一页呢？”
“在这儿。”苏瑾把册子竖起来，指着装订线，“你看这儿。”
装订线最里侧，残留着一圈毛茬，还有薄薄一层纸根，齐刷刷的，是撕的。
“撕的人很仔细，顺着装订线撕的。”苏瑾用镊子轻轻拨了拨，“但是走得急，纸根没处理干净。”
“能复原吗？”
“纸都烧了，内容复原不了。”苏瑾顿了顿，“不过，封底是硬壳。那一页撕掉之前，写字的笔迹在封底内衬上压了印子。很浅，我试试多光谱。”
“要多久？”
“快则一两天，慢则说不准。”苏瑾抬起头，“沈局，还有个事。我数了页码，又数了装订孔。这本册子，原本四十七页。第四十七页，是单独装订的，纸比前四十六页都厚。”
“单独装订？”
“对。像是后来添进去的，又单独撕出来的。”
小陈凑过来看了一眼：“前四十六页，记的又是些什么人？”
“都有。”苏瑾翻了两页，“派出所的，区里的，市里的。一年一年，官越记越大。”
“那这最后一页，”
“最后一页上的，”韩若冰接口，声音发沉，“是大到他不敢跟这些人记在一本账上的。”
沈峰盯着那圈毛茬，半天没说话。
“头儿，”小陈低声问，“顾维舟一分钱都要记上账的人，亲手撕了自己的账，还烧了。那一页上写的，得是什么人？”
“不知道。”沈峰说，“但能让顾维舟怕成这样的，不会是小事。”
中午，市一院，住院部七楼。
林嘉树醒了。
两刀，一刀在肋下，一刀在腰上，肺叶穿了孔。嗓子让血泡过，说话漏风，跟破风箱似的。
“第四十七页。”沈峰搬了个凳子，坐在病床边，“罗四海只要那一页。那一页上，是什么？”
林嘉树的眼珠转了转，落在他脸上。
“沈峰啊沈峰。”他笑了一声，笑得直抽气，“你真敢问。”
“我没什么不敢的。”
“那一页，我看过一眼。”林嘉树喘了两口，“很多年前，顾维舟请我喝酒。喝到后半夜，他把册子翻出来，翻到那一页，在我眼前晃了一下。他说，林老弟，让你开开眼，知道知道，咱俩脑袋顶上，顶的都是什么。”
“几个名字？”
“七个。”
“都是谁？”
林嘉树闭上眼，不说话了。
监护仪滴滴地响。
“老林。”沈峰往前凑了凑，“七个名字，头一个是谁？”
“头一个……”林嘉树的声音轻得跟叹气一样，“头一个名字，是拿红笔写的。描了三遍。”
“谁？”
“我不能说。”林嘉树睁开眼。那双眼睛里没有一点浑浊，清亮得吓人，“沈峰，我现在说出来，今天晚上，就得有人死。你信不信？”
沈峰盯着他。
“我信。”
“看过那一页的，”林嘉树一字一字地说，“连顾维舟算上，四个人。”
“顾维舟死了。”沈峰说，“还剩三个。”
“还剩两个。”林嘉树纠正他，“上个月，少了一个。老温，临川港务局的退休档案员，钓鱼淹死的。呵，钓鱼。老温这辈子，最怕水。”
沈峰的后脖颈，一层一层起鸡皮疙瘩。
“第四个是谁？”
“你去查。”林嘉树重新闭上眼，“查出来，你就明白顾维舟为什么烧那一页了。他不是怕，他是……”
话没说完，监护仪的声调陡然拔高，滴滴声连成一片。
门被推开，护士冲进来，把沈峰往外请：“家属让让！病人要休息。”
沈峰退到走廊上，点了根烟，没抽，就夹在指头缝里烧。
四个人。顾维舟死了。老温“淹死”了。林嘉树躺着。还剩一个。
那一个是谁？罗四海要找的，是不是他？烧掉的那一页上，红笔描了三遍的，又是谁？
烟烧到手指，他才回过神。
走廊尽头，电梯门开了。一个戴蓝口罩的护工，推着一辆治疗车，朝这边过来。车轮压在地胶上，一点声音都没有。
沈峰掐了烟，往病房门口走。
走到一半，他站住了。
这层楼的治疗车，每天早上七点半、下午两点各过一趟。
现在，中午十二点半。
而且那个护工推车的姿势不对。干惯了的护工，推车是手腕压把。这个人，两只手掌整个扣在车沿上，指节绷得发白。
那不是推车的姿势。
那是随时准备从车上抄东西的姿势。
“站住。”沈峰开口。
护工没停。
治疗车的前轮，已经压进了林嘉树病房的门缝。