墙角那边，阿禾的镜像把他逼到了绝路。少年独臂的身形本就单薄。
木托绣具早在第一次格挡时，就被打飞出去，摔在两步之外的碎石堆里，轱辘辘滚了两圈停住。
镜像不捡，不看，只盯着阿禾。
它一步一步往前逼，阿禾一步一步往后退，后背撞上冰冷墙面时发出一声闷响。
没有退路了。
镜像抬手，木托对准阿禾的胸口。
阿禾缩成一团，整个身体都在抖，眼眶里的恐惧不是抽象的。
瞳孔放大到几乎吞没了虹膜，是嘴唇在无声地蠕动。
想喊什么，喉咙却被恐惧掐死了，只溢出一声破布条似的低咽。
然后，那些孩童的镜像，不用利器，不用任何看上去危险的东西。
它们蹲下身，和自己的孩子保持同一个高度，歪头的神态、翘起的嘴角、甚至眨眼的速度都一模一样。
它们张开嘴，用孩子自己才有的那种软糯的、带着奶音的声调，轻轻喊出了名字。
每个名字都喊得甜，喊得暖，像临睡前的呼唤，像放学时门口的那声招呼。
有的孩子眼睛亮了，笑起来，张开手臂往前跑——
镜像的手臂也张开了，是一样的弧度，一样的温柔。
孩子撞进镜像怀里。
下一秒，喉骨被捏碎的声响脆生生地炸开，像踩断了一根嫩树枝。
那孩子的笑容还僵在脸上，身体已经软了下去，小手从镜像的肩膀上滑落，啪嗒掉在自己身侧。
另一个孩子被镜像搂住后脑，以为是拥抱，结果那是为了让颈椎暴露出来，便于下一击更准确地落下去。
闷响过后，那孩子趴在地上，一条腿还在抽搐，脚踝处的铃铛镯子叮铃叮铃响了两声，停了。
血溅在镜像们的脸上，身上，手上。
它们蹲在那些小小的身体旁边，歪着头，眼神干干净净的，像在看一只翻不过身的甲虫。
民俗系的老者捂着胳膊跪在地上，血从指缝间挤出来，和地上的灰土和成一滩暗红色的泥浆。
他喘得厉害，每一口呼吸都带着哨音，花白的头发散开来黏在额头上，不知是汗还是别的什么。
阿禾沿着墙根滑坐到地上，腿软得撑不住，他的镜像举着木托停在他头顶，没有落下最后一击，就这样悬着。
那比直接砸下来更残忍。
少年的胸膛剧烈起伏，眼泪和鼻涕糊了满脸，喉咙里滚出的声音不成字，只是一串破碎的、湿漉漉的气音。
几步之外的孩童镜像开始站起来，一个接一个，转向下一个目标。
它们脚边躺着刚才还活蹦乱跳的小学员，有的仰面朝天，眼睛睁得圆圆的，嘴巴微张，有什么话没来得及说完。
一个小姑娘侧卧在血泊里，辫子上的红头绳散了一边，另一边的蝴蝶结还完好无损地翘着。
空气稠得吸不进肺里。浓烈的血腥味底下还浮着一层别的味道——
竹篾子的清苦味，绣线染料微微发酸的草木味，某个孩子口袋里压碎的山楂糖的甜味。
所有这些味道搅在一起，比血本身更让人胃里翻涌。
“都别过去！那是假的！”
梁祯元挥动漆缂板材，挡下两道偷袭，高声嘶吼提醒全场，可混乱之中，他的呼喊被无数惊呼掩盖。
镜像最阴毒的诡计，便是模仿本体熟悉的语调、说话习惯，伪装成同伴诱骗靠近。
“星槎哥，快来典籍室，我找到破解黑雾的古籍了。”
一道和瑾婳别无二致的温柔女声，从藏书阁传来。
正在织造系布防的沈星槎心头一紧，下意识抬脚就要奔赴典籍室，身旁的梁祯元，伸手拽紧沈星槎的衣袖：
“别去！是镜像骗你！真的瑾婳，刚刚还和我一同御敌！”
沈星槎的脚步骤停，鞋底在碎石子上，碾出刺耳的摩擦声。
他扭头，视线越过广场上混乱的人影，钉向藏书阁的方向。
那栋楼在暮色里安静得反常，飞檐的影子斜斜压下来，门洞黑沉沉的，什么也看不见。
但他后颈的汗毛根根竖了起来，一阵冰凉的刺麻感从脊椎尾骨，直蹿到后脑勺。
冷汗瞬间浸透了后背的衣衫，布料黏在皮肤上，被晚风一吹，凉得沈星槎打了个寒战。
刚才他差一步就冲过去了。
就差一步。
那个距离，那个角度，藏在暗处的东西，有无数次出手的机会。
不是能不能杀他，而是想不想。
他几乎能感觉到那柄看不见的刀，已经贴上了自己喉咙的皮肤，凉意顺着颈动脉，往心脏的方向蔓延。
再往前迈一步，现在躺在地上的就不是别人了。
他把这口凉气缓缓吐出去，胸腔里心脏砸得肋骨生疼。
而那股寒意还没散，另一种更阴冷的东西，已经悄无声息地爬进了广场上每一个人的骨头缝里——
猜忌。
它没有形状，没有声音，但几乎能看见它在人群里蔓延。
从一个眼神到一个后退的脚步，从一次迟疑到一整片突然拉开的距离。
上一秒还背靠背并肩作战的人，这一刻不约而同地往外散开。
每个人都在后退，每个人都在打量身边那张熟悉的脸，试图从眉眼的弧度、嘴角的纹路里，找出一点点不属于人类的破绽。
那个一直在左翼护阵的微雕系师姐，停住了手里的动作。
目光一寸一寸扫过周围三张面孔，脚下不动声色地往石柱的方向挪了半步。
她什么都没说，但那半步已经说了所有话。
有人在人群里突然攥住了身边同伴的手腕，不是握手，是翻过来检查——
看脉搏，看体温，看手背上那道三天前一起训练时留下的划痕还在不在。
同伴僵在原地，任他摆弄，喉结上下滚动了一次，没说话，眼眶却红了。
被怀疑的委屈和怀疑别人的愧疚搅在一起，堵在嗓子眼里，咽不下去也吐不出来。
然后，广场中央那两个人，终于对峙成了死局。
是两个年轻学员，一男一女。
女生手里攥着盘金绣的针线，针尖对着对面的人，手指在抖。
那种被逼到极限的、全身上下每一根神经，都绷得快断掉的抖。
男生举着一把制版用的裁刀，刀尖也在晃，呼吸又浅又急，额头上的汗滚下来挂在睫毛上，他不敢擦，也不敢眨眼。
“你先证明你是真的。”女生的声音从牙缝里挤出来，又紧又薄，像一根拉到极限的丝线，随时会崩断，“不然，我不会放下针线。”
她的指节因为攥针攥得太用力，白得没有血色。
针尖对准的是她认识了两年、前天还帮她修过绣架的搭档。
男生脸上闪过一丝几乎称得上痛苦的表情。
他张了张嘴，喉结狠狠滚动了一下，声音比她的还哑：
“该你先证明。我怎么知道——”
他的刀尖抖了一下，眼眶里亮晶晶地打着转，“我怎么知道你是不是黑雾变出来的假货？”
他说到“假货”两个字的时候，声音劈叉了。
两个人就这样僵持着，兵器对着兵器，眼神对着眼神。
信任那根弦已经裂了缝，每一秒对峙都在把裂缝撑大。
他们两个谁都想相信对方，但谁都不敢先放下手里的东西。
四周所有人的目光都聚在这一对搭档身上，没有人说话，没有人敢靠近。
空气，沉重得像灌了铅，每个人的胸口都被压得喘不上气。
女生攥着针线的手抖得更厉害了。
她盯着对面那个人的眼睛，拼命想从里面找到证据——
找到一个只有他们两个人才知道的细节，一个镜像不可能复制的瞬间。
可是越盯着看，她越发现自己不敢确定了。
记忆在这种时候反而变成了叛徒，她开始怀疑自己记住的那些细节到底是不是真的，还是只是她一厢情愿的想象。
她的针尖在往下坠，不是放下了，是举不动了。
男生的裁刀也一样。刀尖一点一点往地面倾斜，像被什么东西压弯了。
他们都没哭。
但围观的几个学员里，有人把脸别开了。
人心惶惶，危机层层叠加，揪心的窒息感笼罩整座织星学院。