几天后的一个下午，那个妇人又来了。不是来看病的，是来还药包的。她站在门口，手里提着那包我送去的药，干干净净的，没拆封。
“云师父，我的鼻子好了，药我没吃。”她说，有点不好意思，“钱我照付，我想着用不上，是不是可以留给需要的人。”
师父正在石桌旁看书，闻言抬起头，看了她一眼。没问为什么不吃药，也没问鼻子怎么通的，只是点了点头，示意她坐下。
她坐下来，把手里的药包放在石桌上，推过去。她的气色比几天前好了一些，眼睛下面还是青的，但没那么重了。鼻头还是红的，可说话的时候，声音不瓮了。
“我去看他了。”她说，声音很轻，像是在说一件很小的事，“他的墓。十几年没去，那天从您这儿回去，我就去了。”
师父没接话，等着。
“我站在那儿，站了很久。什么都没带，也没烧纸，也没上香。就站着。站到后来，腿都麻了。我就蹲下来，跟他说了一会儿话。”她顿了顿，眼眶红了，可没哭。
“我说，我把圆圆弄丢了。我说，我对不起你。我说，我一个人撑了十几年，撑不住了。”
她停住了，吸了吸鼻子。那个鼻子，通得很，吸起来一点声音都没有。
“然后呢？”师父问。
“然后我就哭了。”她说，“蹲在那儿哭，哭了很久。哭完了，站起来，腿还是麻的，可心里好像有什么东西松了。往回走的路上，我忽然发现——鼻子通了。不是一下子通的，是走着走着，忽然闻到了路边野花的味儿。好多年没闻到了，我还以为是错觉，使劲吸了一口，确实是花香。”
她低下头，看着自己的手。那双手，前几天攥着湿透的纸巾，青筋暴起。今天松着，放在膝盖上，手心向上。
“晚上回去，躺下睡觉，到了两点多，我又醒了。以前每次醒，都是咳醒的，喷嚏打不停，鼻涕像水一样。那天晚上也醒了，可没咳，也没打喷嚏。就是醒了，醒了就醒了，躺着，也没起来。躺了一会儿，又睡着了。一觉睡到天亮。”
她抬起头，看着师父，眼睛里有泪，可没流下来。“十几年了，没睡过这样的觉。”
师父点点头，没说话。他把那包药推回去。“药拿回去，留着。什么时候觉得鼻子又堵了，就吃一剂。不是治鼻子，是帮你把剩下的东西化开。你哭了一次，松了一层，底下的还没全出来。药是帮你挖路的，路通了，就不用吃了。”
妇人点点头，接过药包，抱在怀里。“云师父，我那天去看他，还有一件事。”
“什么事？”
“我跟他说的最后一句话是——我要好好活了。说了这句话以后，鼻子就通了。”
师母从屋里出来，在旁边坐下，看着她。“你那个荨麻疹呢？还痒吗？”
妇人放下梨，撸起袖子。手臂上那些红红的痕迹还在，结痂的、没结痂的、一道一道的。她低头看了看，用手指摸了摸最长的那个道子。“痒还是痒，没那么厉害了。以前是痒得睡不着，现在痒，可能忍。不是忍，是不那么想刷了。它痒它的，我看着它痒，过一会儿就过去了。”
师母点点头。“你以前刷它，是想把它赶走。现在不刷了，它自己就走了。不是它怕你，是它知道你在看着它了。看着它，它就不用闹了。”
妇人听着，愣了一下，然后笑了。那个笑很轻，很短，可确实是笑了。她坐在石凳上，抱着那包药，阳光照在她身上，照在她那件洗得发白的蓝色外套上。她的肩膀还是瘦削的，可不再那么内收了，像有什么东西从里面撑了一下。
“云师父，”她忽然问，“我以后要是想他了，怎么办？”
师父端起茶盏，喝了一口。“想就想。想了就哭，哭了就过了。不想也不哭，那是堵着。想了哭了，那是通了。通了就不堵了。不堵了，就不病了。”
她点点头，把药包放在膝盖上，用手轻轻拍了拍。她站起来，要走。走到门口，又回过头。“云师父，我那个女儿，圆圆——我还在找她。”
师父看着她。“找。找到了是缘分，找不到也是缘分。你找着，就是活着。活着，就有希望。”
她点点头，转身走了。这回她的步子稳了很多，不是轻快，是稳了。像是踩在实地上，不是踩在棉花上。
我站在院子里，看着她的背影消失在巷口。静儿从屋里出来，手里拿着那颗石子，攥得紧紧的。
“师兄，”她说，“她好了吗？”
我想了想。“不知道。可她通了。通了就好，好了不好，不重要。”